Как, Боже, холодно вокруг,
Когда над селами в полях
Смолкает благовеста взмах,
И, свыше осыпаясь вдруг,
Крушат небесные слои
Родные вороны мои.
Оруще-странные войска,
В чьих гнездах ветер мутно зол !
Везде, где известь и подзол,
Где желтой лентой спит река,
Где спят канавы, ямы, рвы, -
Ссыпайтесь вы, рассыпьтесь вы !
Скрипя, над Францией ваш лёт
Назад вращает ход зимы,
Сковавшей мертвых, дабы мы
Их вспоминали в недрах лет.
Кричать - ваш долг. Незыблем он
Для черной птицы похорон.
Но, корчась на ветвях дубов,
Вы славок не спугните там.
